Los Chapines Rojos

2011-07-02T20:06:00.001+02:00

Gasolina, aguarrás, pastillas y juguetes.
Di mi nombre, mi familia.
Las vocales te lo revelarán.

Te recuerdo, me despido.

Raíl

2011-05-12T15:57:00.000+02:00

Tampoco pasará nada
por tirarse a los raíles una vez.
Pegar la oreja al metal
y sentir vibrar el cerebro.

Por una vez
no va a pasar nada.

Herencia

2011-04-25T00:55:00.000+02:00

Predisposición genética

en monodosis.

Cápsulas y ADN.

Hilo a hilo acceder

a esas arterias para

cegarlas. Sustituirlas.

Crear un replicante

no defectuoso

que no heredemos nada.

Carrera Oficial

2011-04-20T14:11:00.000+02:00

Puntas de taladro
en el diafragma.
Tambores de guerra
vestidos de azul
negro y oro
sin cíngulo ni cadenas
sin piel en los hombros.

Rezo,
que no lo sepa nadie,
para que llueva.

Novia

2011-04-16T01:45:00.000+02:00

Salvar las carreteras,

las líneas de mi mano,

de tus uñas,

nuestras pestañas.

Lamernos las heridas a base de champán,

con guantes de acero y niebla,

y vino,

tanto vino violeta que nos enjuague la sal.

Rodearte.

Sonreír.

Te lo juro.

Voy a merendarte a besos.

Sueño (I)

2011-04-08T16:23:00.001+02:00

asesinatos dulces como nieve

[...]

en sombra o en incendio construido

boca sedienta de suicidios

nadie cuida no ya de los que han muerto

nadie cura del triste que en su cripta

borda el camino hacia algún dios antiguo

ni las sombras siquiera

de mármol blanco que soñamos vivas

Eduardo Haro Ibars, Cenizas o algo tierno.

Columnas que arden

vestidos rojos bosques sin copa

que aparecen de vigilia como aviso

con su fuego azul como la lluvia.

чичо

2011-03-13T18:36:00.002+01:00

Frío.
Imagino tus pestañas heladas,
el pelo escarchado.
Imagino, y mi aliento
atraviesa Europa.
Y te añoro en mis oídos
pero no en mis manos.

Está bajo mis uñas
grabado tu perfil insomne.
Lo miro si estás lejos
para no perder la calma.
Releo
esta historia, así sé
que sigues vivo,
que volverás.

Sólo tengo esta sonrisa para darte,
sólo este pecho como refugio.

O

2011-03-11T03:59:00.000+01:00

Estoy jodida.
Me gustaría vomitarles, llenarles la cara de sangre y saliva. Embadurnarlos. Y decir, ¿qué tal te sientes ahora, que conoces el sabor de mi garganta, el azufre de mi bilis verde? Quiero ver cómo lo lames de tus dedos.
Quisiera escupirles, sí, y secar así mi boca.
Abofetear esa piel de mármol, retorcer sus dedos, como hago con los míos cada noche.
Arrancar sus brazos, dejándolos inválidos y huérfanos. Cortar sus lenguas. Callarlos.

Soy incapaz.

Sueño con arañarlos en silencio,
y que no pudieran volver a casa.

2011-02-22T00:16:00.000+01:00

He cortado mis dedos,
ya ni siquiera tengo huellas propias.
Las ramas agarran mis tobillos,
todo es más fácil si no existe mi voz.

Obras

2011-01-29T12:49:00.001+01:00

Imagen, Blanca Vega

Llego tarde a recoger recuerdos.
Se rompió el reloj.

Mañana se quebrará nuestro palacio,
todas estas columnas erigidas por amor,
nuestros cristales rotos brillando en él.

Prometo cortar el cáñamo de este vagar
prometo una sonrisa de agua, prometo,
regalo, mi tiempo, mis manos, mis dedos,

como homenaje póstumo
como adiós en la lluvia, en la distancia.

(s)Nail

2011-01-13T00:28:00.000+01:00

Despiezo mi cuerpo buscando los anclajes.

No llegaré a los 30.

Me escuecen las venas y los párpados.

Soy un maniquí. Gordo, blanco, vidrioso.

No puedo enseñar los dientes, ni sacar las garras.

Fumo,

ennegrezco mis pulmones para diferenciarlos de mi piel.

Ni siquiera ésta garganta es mía, tampoco mis gritos.

Morderé todas las manzanas

buscando algún gusano que sentir en mi estómago.

Los cristales no tienen salida de emergencia.

Gas Natural

2011-01-02T18:46:00.000+01:00

Si abro las ventanas, el aire

me escuece en los pulmones.

Si abro, si no, retuerzo

los dedos huyendo

de los radiadores.

Me duelen los tobillos,

rechinan y no tengo

escusas preparadas.

Quizás la solución pase

por exiliarme al baño

a paladear mis propias falanges,

o a coserme

el estómago a los dientes,

y sacar las mariposas.

Ya veremos.

Un siglo cantando

2010-12-19T15:37:00.005+01:00

Advertencia

La representación ficticia de una acción, de una experiencia, nos exime generalmente del intento de realizarla en el plano real y en nosotros mismos.

[...]

El artista -o el poeta- no tiene por función hallar la solución práctica de los problemas del mal. Que acepten ser malditos. Perderán su alma, si la tienen; no importa. Pero la obra será una explosión activa, un acto a partir del cual el público reaccione como quiera, como pueda. Si en la obra de arte el "bien" debe aparecer, que sea por la gracia de los poderes del canto, cuyo vigor, por sí solo, podrá magnificar el mal expuesto.

Jean Genet, Cómo representar "El Balcón". Advertencia.

Un siglo. Cien años. Treintaiseismilquinietosveinticincodías. Romper los coturnos y las máscaras. Las capas, la mierda. Cantar al amor. Y exponerlo, como en una hoguera.

La marca del gato

2010-12-13T19:15:00.001+01:00

Nadie denunció su desaparición.

Apenas una leve dedicatoria

antes de un golpe de estado.

Apenas

una sonrisa,

un lo siento

al volver a casa.

Se echó de menos un cartel con letras de palo.

Dicen

que los muertos no se pueden defender.

Él decidió quedarse

entre las ruinas.

Cuando el palacio se caiga,

cuando ya

no quede nada,

nos tocará la nuca

diciendo adiós.

Caninos

2010-12-02T16:00:00.000+01:00

Te morderé.

Masticaré cada trozo de tu cuerpo

saboreándolo entre mis dientes,

como una manzana.

Romperé con mis mandíbulas

tus tuétanos

para poder tragarlos.

Incluso tu pelo,

tus ojos, tus uñas

me rellenarán.

Si mueres,

engulliré tu cadáver

como una golosina o fruta.

Así podrán enterrarme

contigo,

en mi estómago.

Cubos

2010-11-30T16:51:00.001+01:00

La maison en petits cubes, Kunio Katô

El agua nos llegó a los ojos.
Escalamos nuestros muros salvando los retratos
pero era tarde, se deshacían con el roce de los peces.

Buceé entre aquellos restos hasta llegar a la tierra,
encontré nuestro árbol y tu risa entre sus sombras.

El agua nos llegó a los ojos,
y ahora que no estás me sobran los ladrillos.

Infinitive

2010-11-24T15:44:00.000+01:00

Cortarse el pelo como método de huida.
Amar tijeras, besar sus hojas.
Volver a Noviembre y morderse los labios.

Despertar con las manos vacías y la garganta apagada.
Tender al infinito.

8

2010-10-26T20:16:00.000+02:00

Vomitaré las agujas del reloj
llenas de plumas manchadas
para volver al infinito de nuevo
modelado entre mis dedos de muñeca.

Return

2010-10-18T19:13:00.001+02:00

Yo no nací en la costa.
Me alumbraron las piedras en zigzag

de los canes muertos.

Hubiera roto más de una mandíbula

hubiera gritado,

aunque vocalizar fue más efectivo.

Vuelvo al hogar.

Dejo el sol y las hojas,

dejo las guitarras, sonriendo.

Y vuelvo nueva,

y soy la misma.

Estoy tranquila porque todo irá bien.

Gun

2010-10-09T16:00:00.001+02:00

Una pistola compra el control de la sangre. La ata con lazos de pólvora a las neuronas.
Eres la mejor persona que conozco.
Eres, esa retina que un día se rompió mirando el suelo.
Vagando encinta de esperanza,
aniquilando el ruido.

Escatófago

2010-10-04T01:33:00.002+02:00

Prepárate Nafa Ahora Mira Tu cuello se desangra

en arterias verdes Mis uñas te destrozan Te hiero

como a un niño Te mueres, Nafa Ya te has muerto

...

[...]Ahí queda el tiro.

Y a quién le haya jodido, que se aguante.

Fernando Merlo, Escatófago

Tenía 17 años cuando Merlo entró en mis venas con su poesía cacofónica, con sonetos heroinómanos y unos brazos azules rellenos de mierda. Fue antes de Sylvia, de Welsh y Bukowski, antes incluso de Javier Egea o Genet. Entró directo entre dos columnas rugosas que porticaban uno de los patios de mi palacio-cárcel. Entró, como una aguja, como la luz en mi cerebro, me contagió sin avisar, como enfermo hijodeputa que no avisa. Merlo me penetró sin profiláctico de por medio, yo me confié y tampoco quise dudar de un muerto. Tonta de mí, los muertos son los más peligrosos. Quedé infectada, no había vuelta atrás.

El primer fotograma.

2010-10-01T14:00:00.005+02:00

Wong Kar Wai, In the mood for love.

Descubrí el cine cogiéndole la mano a mi Anouk Aimée particular. La mujer con la espalda más hermosa del mundo, aquella que compuso nanas para mí. Lo descubrí como quien encuentra un tesoro dentro de sí mismo, como quien rompe la caja de un reloj inesperadamente. Tumbada sobre sus piernas memoricé cada una de las notas de Yann Tiersen, chupando las frambuesas de sus dedos. El grano en las películas de Winterbottom, granos en los que escribí poemas dentro, en los que firmé con mi nombre de personaje de ficción. María González, mi nombre, mi clon, mi sangre se compone de líquido revelador. Nueve canciones corriendo por su espina dorsal, modulando el sonido de la película para no ser descubiertas. La luz en el cine de Wong Kar Wai, la imágen estática y los secretos en los árboles. Siempre quise regalarle uno, pero sólo tenía palabras entre mis nudillos. Lloré tanto sin que ella lo viera, que terminé por enamorarme de la pantalla para huir de aquel amor que nunca se correspondería.

Américas

2010-09-30T20:40:00.001+02:00

Tocábamos porque el océano es grande y da miedo,tocábamos para que la gente no notara el paso del tiempo, y se olvidara de dónde estaba, y de quién era. Tocábamos para hacer que bailaran, porque si bailas no puedes morir, y te sientes Dios. Tocábamos ragtime, porque es la música con la que Dios baila cuando nadie lo ve.

Con la que Dios bailaría si fuera negro.

Alessandro Barico, Novecento.

Grité y mi voz salió desde otras cuerdas.

Grité,

y descubrí notas más allá de las escritas.

Envés

2010-09-22T16:52:00.000+02:00

Viví tan cerca del dolor y la nada
que olvidé recortar sus márgenes.

Cuento las hojas que caen de los árboles,
cubro mi lecho con sus nervios.

White bike

2010-09-12T14:19:00.000+02:00

Un charco de sal en el cuadro de la bicicleta.
Como un poema de Eduardo,
o una luz de insomnio.

Se quiebra el manillar con el peso,
el impulso da paso a la huida
mientras te miran los extraños.

Telemarketing

2010-09-08T17:17:00.002+02:00

Plastifico mi garganta tras un amplificador sonoro.
Amígdalas que se inflaman de calefacción.

Sobre mi oído, un ventanal alambrado.
Tras el hambre, el odio y la vergüenza
un mundo que se ahoga en la ansiedad.
Agoniza a cada minuto tras el cable.
Más consciente con la vejez,
más hiriente con el dinero.

Se muere y me lleva tras él con sus gritos,
corta mis cuerdas dejándome sin voz.

Bienvenido a la ciudad.

2010-07-01T20:00:00.001+02:00

La ciudad es una guerra de andenes. Las carreteras aúllan, sucias por las ruedas que llevan en sus hombros. Hace calor. Mucho calor. Tanto que quema. Pequeños gatos nos agreden asustados por las agujas. Nos cruzamos con siluetas burtonianas fumando en los estanques. Andando bajo esta lluvia de rayos que nos da una oportunidad en el ahogo metálico de estos días. Pensamos en sábanas de flores con helado y café, para los días de descanso en el dormitorio.

Electrodos

2010-06-12T19:37:00.000+02:00

Tras los biombos, rodeada de cables.
Ciega y anulada en la camilla.
Desnuda y electrificada,
ausente e indefensa.

Oigo tus pasos,
tocas mi mano,
vuelvo a casa.

The clean room

2010-06-09T02:30:00.001+02:00

La caja china, Wayne Wang.

Quiero estar limpia para ti.

Desinfectaría mi alma hundiéndola en alcohol etílico,

en lejía, para que así no te tocara

ni pudiera manchar tus ojos.

Ignoras cuántas manchas indelebles posee mi piel.

Me avergüenzo sólo de pensar

que llevas la cuenta, y un día,

pasaras la factura

que tu boca se cobrará por intentar quitarlas.

Me consuelo pensando que son las piedras,

las heridas,

quienes me han llevado hasta tus muñecas.

Si me ayudas a reinventar las hojas,

prometo desechar las máquinas y las uñas,

y regalarte la sal para que tú la esculpas

en mi vientre.

Meet point

2010-06-03T22:36:00.000+02:00

Y llegaron tus dedos a abrir mis labios.
Y te quitaste la corona, rompiste mi ropa.

El cielo me guiñó su última estrella,
supe entonces que había llegado
que el hogar era ese espacio en tu ombligo.

Fin de trayecto

2010-05-24T21:40:00.003+02:00

Fotografía de Natalia Manzano.

Éste camino me lleva hacia ti,
éste, que me anima y desilusiona a partes iguales,
que me arropa cada noche con píxeles de azúcar,
que te hace señales de humo desde los autobuses.

La princesa de cristal se romperá mañana,
sangrando luz o astillas, pero sangrando.

Meta.amor.foso.

2010-05-23T19:30:00.000+02:00

Mi olor está cambiando. Me acerco la ropa a la cara, cambio la postura, duermo, me masturbo. Mi pelo huele a tabaco y a fruta, pero no mi piel, tampoco mis manos. Cada poro supura una melodía diferente, tengo cicatrices de cristal, que suenan a agua y a lazos. También mis uñas se confunden con el cauce de los ríos. Este olor mutado va camino de no ser solo mío. Mezclarse con otros jugos y lágrimas, destilado por las sábanas que habitaré. Sabe a hormonas, es viscoso, y si lo miras parece azul ultramar.

De viaje

2010-05-20T22:36:00.000+02:00

He de irme, lo sé, disgregarme. Romper las cuerdas que sujetan estos hierros y estos trastos. He de vencer al vacío. Tomar la iniciativa, rasgar estos visillos, hacerlos mi túnica y correr. He de quebrar mis tobillos, herirme de nuevo con otras rejas, otra luz que me electrocute, otros cables con los que ahorcarme. Olvidarme del olor, de las ropas, borrar las vidrieras y los libros antiguos.

Sólo echándolo de menos será real mi amor.

The last play

2010-05-14T17:13:00.000+02:00

Te hecho tanto de menos que te juro

que trenzaría el llanto de los pájaros

si aparecieras a mi lado.

Laura Rosal

Has llevado mi corazón y la lluvia ahí donde duerme mi amor, para protegerme mientras termino mi castigo en el palacio de la muerte. Deambulo por sus habitaciones, buscando interruptores, cables, lámparas, para alumbrar mi camino, quizás, para morir electrocutada, y salir de aquí afín a mi historia, que también es la tuya.

Has mudado también la luna, guardándola en cofres de algodón y joyas, en baldosas rotas y pomos brillantes, en el brillo de los dientes y las uñas de los gatos. Ahora envías mi corazón como paquete urgente para que el cielo lo esconda bajo su paladar y su almohada, lo cuide y lo lama hasta que pueda ir a recogerlo.

2010-05-13T01:18:00.000+02:00

Huelo mi piel de alcohol, mi escote, cubierto por las sábanas que nunca compartí. Limpias, nuevas, vacías aún de tu cuerpo y tu sudor. Dibujo flechas en mi cuerpo que llevan a mis sombras, que te guíen por este desierto blanco desconocido para ti. Para ayudarte he urdido mi propio plan, que una tu boca y mi corazón, para que lo beses o, finalmente, te lo comas.

Te siento tras de mí, corpulento y protector, soplándome los hombros, besando mis cartílagos. Me falta la paciencia, el tiempo, para medir la presión de mis muñecas, para radiografiarme el alma y presentarla como prueba, y que me condenes a no soltarme nunca.

(Girl)friend

2010-05-08T15:50:00.001+02:00

Dicen amor, que no existen los príncipes, tampoco los anfibios. Que somos la generación (des)habitada, por residir en un reino ficticio, sin muros ni límites físicos. Que tenemos colmillos hambrientos de amor fraternal, que nos quedamos dormidas viendo respirar a la otra.

Hablan, amor, de que estamos solas frente a sus ojos, de que nuestro vacío terminará por aflorarnos la tripa. Nombran nuestro pelo, nuestras manos, nuestras bocas, incluso nuestro sexo delimitan como un castillo dorado que exhibir.

Nosotras nos miramos y reímos.
Masticamos nuestras sonrisas.

Agua

2010-05-05T19:24:00.000+02:00

Somos fantasmas, de blanca cara y manos, de humo y cartón.

Tinta, dientes, retales de tul calcinado.

Rompo mi esternón, mis pulmones,

con tijeras de algún tiempo deconstruido.

Busco su metal para olerlo,

para saber que fue tangible,

y no un recodo de mi mente húmeda.

Cut here.

2010-05-02T20:13:00.003+02:00

Sábanas nuevas, remendadas, verdes de futuro. Paños que se mojan, antialérgicos, se pegan a mis manos y a tu voz. Engullen mis poros, anulan los sentidos buscando un camino hasta el azul de tus pestañas.

Imagino tu lengua, su sabor, su sal. Imagino tus papilas abriéndose y reaccionando a mi saliva. Construyo con imágenes tu carne, la figuro con líneas de puntos, con luz y cristales.

Y llega la noche, llega el sueño. Tus letras me acunan y yo me dejo dormir.

Hay un hueco sin nombre en mi cama, alineado con mi aurícula derecha, sin declarar ni construir, inundado por la riada de mi cuerpo.

El Bautizo

2010-04-30T17:51:00.000+02:00

No cabe en este cuarto la luz de mi pecho, se escapa, por mis poros, la pantalla, los relojes, que marcan cinco. Exactas, cinco, como el joven. Cinco como la madrugada. Cinco como los años, azules de este cuento. Esperanza de un pasado mejor que me sobreviva, que nos sobreviva, que Lo, sobreviva.
No cabe en mi, ni en esta casa, de paredes de madera y sueño.

Este es mi regalo póstumo.
Y sonrío, para que nunca se te olvide.

http://www.facebook.com/home.php?#!/event.php?eid=120627647953465&index=1

Ronda de los Tejares.

2010-04-28T00:02:00.000+02:00

Estás manchada, parada, de poesía.

Cubierta de hojas secas del otoño,
vigilando las chaquetas que cruzan las puertas, vigilando los bancos.
Jugando a la vida nueva,
como si fueras la Loba capitolina, como si fueras Roma.

Los ojos del poema

2010-04-26T16:35:00.000+02:00

Alan Sillitoe, 4 de Marzo de 1928/ 25 de Abril de 2010.

Poem, have tiny eyes,
now, death has
your heart and glasses.
You keep smiling in her hands.

Genet

2010-04-24T21:50:00.000+02:00

De noche todas la calles llevan al mismo sitio. [...]

Hoy te volveré a ver dentro del vaso.

...

Haremos una mujer con tus piernas y mi escote.

...

Imaginamos una realidad diferente.

...

Tengo que aprender a adelantarme al enemigo.

...

Olvídate de mi exceso de amor.

...

Sale el sol, seguimos vivas.

...

Nuestro amor no fue salvaje:

después de todo, besaste mis cicatrices.

...

Cautivas de su propia luz.

...

el amor que te explotó en el pecho

(el te quiero que nunca dije).

...

Naranjas con azúcar.

El año en que murió Jean Genet, María González.

La bella Varsovia, 2010.

Recuerdos de un psiquiátrico,
felicidad desbordada,
amor, que me explotó, que me explota, que me explotará.
Virus, pegatinas, vino, manos
y sonrisas de agua por todas partes.

Qué contenta estoy.

My Generation

2010-04-21T20:20:00.001+02:00

Dicen que somos la generación Y.
Why?

Dicen,

que vivíamos al raso, vaciando botellas ámbar. Que buscábamos los bancos como una chimenea, jugando con colillas del suelo, pisando cristales de otras noches. Que nos criamos en Las Afueras. Que fuimos tribus urbanas demasiado precoces. Cáscaras rotas, césped arrancado, boquillas usadas, vasos sucios, y risa. Nuestra risa. Llenando el aire y consumiéndonos, ahogándonos en manos, en sol, en estrellas.

Las piedras y las leyes nos dejaron sin hogar, nos resguardamos ahora en terrazas metálicas. Sólo nos tenemos a nosotros mismos.

Somos la generación sepultada.

Llueve Abril

2010-04-19T23:00:00.000+02:00

En esta casa no sólo se seca la ropa al sol.
Lomos enfermos que reclaman mi basura, dejan paso a nuevos nombres.

Abril es lluvioso, lleno de poesía. Año tras año se reafirma, crece. Me deja siempre triste de vuelta al tedio y al reloj. Muere acuoso, lejano, para que extrañemos sus ramas. Abril es invernadero. Un paréntesis agridulce que se marcha sin mirar atrás.

Porque la belleza, Fedón, nótalo bien,

sólo la belleza

es al mismo tiempo divina y perceptible.

La muerte en Venecia, Thomas Mann

Sombras

2010-04-06T23:56:00.000+02:00

Huelo flores, otra vez,
pintadas de blanco como las piedras.
La luz al menos es distinta.
Embobada entre las sombras extrañas
del recuerdo, de las sílabas,

con el espacio interdental que se sucede en mis casualidades.

Ojos rasgados, efímeros,
para consolar el vacío de quien nunca responde.

Imagen, Kumi Yamashita

2010-04-06T23:30:00.001+02:00

...a pesar de la vergüenza,
los gatos me sonríen, y se sientan a mi lado.
Sus gestos me recuerdan qué es lo importante.

Platos rotos

2010-03-31T22:13:00.003+02:00

Alérgica. Mi piel se resquebraja al contacto con el agua verde.

Soy A l é r g i c a.

Se crean círculos concéntricos que parten de mis nudillos.

Tengo pues manos de látex, que se cuartean en incisiones de talco.

Círculos blancos. Círculos rosas.

Similares a las comisuras de mi boca,

que muerdo con esquinas de pintura plástica.

Me quedo fuera.

Disculpada pues de tocar la loza con mis uñas rotas y violáceas.

Exenta de oficio. Nací con esta piel manchada.

Observo el río que baña los tridentes,

las hojas que una vez quise que me sangraran,

cristal de mis pecados, restos de culpa y olor acuoso.

Embobada por las gotas y el sonido redentor,

sentada a tu espalda,

no pretendo que me sientas respirar.

2010-03-27T20:20:00.000+01:00

Tan blanca como el corazón. Subo los párpados de la ciudad.

Ladrillos que estallan, ladridos, los gatos que atraviesan las piernas de las bailarinas. Que gritan, chillando su carne abriéndose ante las calles negras, metálicas, extrañas,

i n d i s c i p l i n a d a s

Volver. Terciopelo. Lengua de plástico, lentejuelas. Uñas inútiles hechas de raso. Recuerdo inútil, desorientado.

La sangre ya no existe, estamos hechos de papel, de piedra.

Todo brilla, y es mentira. La magia, es mentira. El rito, es mentira.

Las bocas muerden, sonríen, y sigue siendo

m e n t i r a

Quisiera vomitar sólo por sentirme viva.

Jour de Fête

2010-03-25T15:05:00.001+01:00

Mi único odio, nacido de mi único amor.
Qué hacer si no se reconoce el hogar.
Cómo prevenir la lluvia de mis párpados.

Ghostworld

2010-03-22T00:05:00.001+01:00

Hay un fantasma fofo que me persigue por los reflejos de la casa. Los pomos metálicos de cada armario, las llaves, los platos. Muestra sus ojeras y me dice que está cansado, que quiere dormir. Muerde mi piel, y así, me escuecen brazos, nudillos y empeines, sin aparente motivo.

Se esconde entre las mantas, entre las baldosas que cubren el suelo. En las bombillas se ríe, pero dura más bien poco. Exhala su aliento en mis sienes, desaparece entre las hojas de los libros, juega con la ropa esparcida por la estancia, y se acuesta en mi colchón.

Me asusta, y yo no sé dónde correr.

La princesa y el enano.

2010-03-21T13:42:00.000+01:00

Todos los espejos de la casa andan rotos,
como pétalos congelados poblando las habitaciones.

Desmembrado el cielo, y ya sin luz, deseo
quemar este papel de enano que no cuestioné,
cambiar el corazón de la princesa por uno de mis dos ventrículos.

2010-03-17T14:34:00.000+01:00

Dejarme fue tu mayor acto de amor.

2010-03-10T21:49:00.000+01:00

Manzanas son mis muslos
y si me deseáis, manzanas es mi olor.
De lazos y amapolas mi tórax descosido,
metálico aparejo de ciruelas maceradas

en carbón.

Barrel

2010-03-08T21:04:00.001+01:00

Maybe I'd like to be just a crazy diamond.
Reflect the clouds and carve me inside.

L(ibélulas) y M(ariposas)

2010-03-07T16:34:00.003+01:00

Entierro en caramelo la pompas de jabón que quiero conservar,
intactas, visibles, dulces y líquidas.
La savia, los labios, las manos enredadas y el calor.
Los aros de trigo que mis dientes dibujan,
saben a metal, desinfectan mi sonrisa.
Reparto golosinas,
golosinas, si,
alimento azucarado inmune a la sangre, a los cuchillos,
asegurándome una muerte suave y lenta.
Entonces miro la sal y la fruta,
los zapatos rojos, las bocas tiernas.
Macedonia de fresas y alcohol.
Miro narices verdes, redondas como manzanas,
los rizos de mi amor azul de manos libres,
los ojos felinos, la sonrisa cercana,
de la muerte, del boxeador, de los toboganes.
Aspiro el olor de un fruto de agua y pipas,
que sopla su aliento en mis comisuras.

Y es que el vino, es azul,
el cuerpo, la sangre, las lenguas.
Chocan nuestros huesos, se interrumpen,
miramos nuestras manos

y reimos.

Gris plata

2010-03-03T21:28:00.000+01:00

Cristales mojados frente a mí, se disuelven en acidez de rocas. Veo la luz, veo las gotas. Me reflejo. Uñas de plata y pintura atraviesan el cristal, como el limo en el alféizar la piel de mis dientes. Lamo mis yemas, me pregunto por la lluvia en tus zapatos. Drogada con pigmentos microscópicos caigo en las sábanas, rompo mi cuello, sueño con templos geométricos.

Destierro

2010-03-01T23:20:00.001+01:00

Y ay de aquél que no ama

porque será un tronco muerto

secándose bajo el sol.

Rafael Antúnez

Yo soy la desterrada del reino de la luz.
Miro mis nudillos deshilachados de cometas,
trago ácida saliva para no ver más allá.

Tenía miedo a mi puesto
ahora solo tristeza.
Derrota y sal de mis mejillas
sin fruta que llevarme a la boca.

Si el viento gira mi veleta es simpatía,
el cauce de mi río se secó en alta mar.
Para salvar mi alma memorizo cada paso,
eterna actriz de un solo papel.

Buscaba manos y llegaron píldoras
quería pestañas y encontré etanol.

Yo soy la desterrada, Medea estéril
Desconozco mis vástagos, sus cadáveres,
ignoro las facciones de mi amante náufrago,
tampoco sé porqué se me juzgó.

Pantano.

2010-02-23T21:35:00.001+01:00

Ya no recuerdo cuándo comenzó a llover. Mi padre sonreía en el sofá animando al cielo a llenar los cauces, a regar los árboles, a disipar las huellas del verano. Mi padre sonreía, y eso era suficiente. Un día, atándome las botas, descubrí que empezaba a romperlas la humedad, sin darle importancia, me refugié en el abrigo y eché a andar. Otro día aparecieron manchas en el techo, sombras de un extraño gris que se instalaron en las ventanas, sobre la ducha, junto a mi almohada. Estaban frías, jugamos a sacarles formas definidas, como si de nubes se trataran. Hoy el agua nos ha llegado a la cintura. Los libros, los muebles, las mantas, nadaban en un océano de sombras y huellas, la lluvia lloraba marcando su paso en los tabiques, creando charcos, anegando rincones, arañando la piel del castillo que mis padres soñaron.

La lluvia ha borrado la sonrisa de mi padre.

2010-02-20T15:44:00.002+01:00

El calcio de mis huesos

Ligeramente obtusos

Ubica en su corteza

Cicuta de otro tiempo

Uniendo por aristas

Brazadas de veneno

Rizando en cada gesto

Astillas de formol.

Restando los latidos a mi piel.

Arcilla

2010-02-16T22:24:00.000+01:00

Pienso en barro,
la tierra, corriendo entre mis dedos y la piel
madera, astillas, serrín de mis pestañas y tu olor.
Formones que pulieran mis aristas, alambres
sustentando mis vértebras, arena y virutas.

La robustez de tus manos en mi pelo.

Imagen de Tony Keeler

RGB

2010-02-15T21:32:00.000+01:00

Sustraigo los colores de la sangre.
El tiempo pasa en vano,
la luz se diluye en mi garganta.

TMDH

2010-02-13T14:43:00.000+01:00

"Después de saltar pensé que la vida es perfecta, la vida es lo mejor, está llena de magia, belleza, oportunidades y televisión y, también de sorpresas, de muchas sorpresas, si. Además, hay esas cosas que todos anhelamos, pero que solo apreciamos cuando ya no las tenemos. Y eso me afectó. Supongo que no lo ves con la misma claridad cuando estás, bueno... vivo."

The Million Dollar Hotel, Wim Wenders

Pavimentar sus pies, con alas, con ojos y el aire de mis pulmones. Recortar su sonrisa en pedazos y llenar las paredes, arropar de sueños su cuerpo durmiente, hacer aparecer flores.

Remendar cicatrices, fundir el metal de las vértebras que manchan de sangre la carretera.

Dibujar constelaciones en su pecho.

Soplar su boca.

Tommy

2010-02-11T22:51:00.001+01:00

Tommy can you hear me?

Sin voz ni iris, sin tímpanos. El cojín de mis sueños tiene nombre de disco, le falta saber jugar al pinball.
...
Y nos gusta Quadrophenia.

Rage

2010-02-06T16:25:00.001+01:00

Imagen: Fausto 3.0, La fura del Baus.

Me enfado con la luna por dejarme sola, esconderse entre las nubes y la ropa de algodón. Tirito. Me enfado también con las olas, las letras, el pan. Tracciono mis dedos, los pruebo, y me enfado otra vez. Tengo envidia, me pudro, escarbo tras mis rodillas una solución.

Lo siento,

me enfado.

Lo siento,

me mudo de marco,

de sábanas,

de olor.

Porcelina

2010-02-02T21:35:00.001+01:00

"And in my mind, I'm everyone"

Smashing P.

No quiero que abras tu venas -me dijo-, hoy quiero que rajes tu estómago. Entonces me guiñó su párpado felino y rió, dejando escapar notas de colores entre los colmillos. Tenía marcas de uñas en la boca, dibujaba lunas en sus tobillos, estrellas en sus antebrazos. Escarbó mi pecho siguiendo los surcos de los cortes, y se extrañó. ¿No decías que tenías un corazón biomecánico?¿Dónde te has dejado el marcapasos, dónde la carne? Esto es solo un pedazo de hielo con olor a metal. Carcajeándose de nuevo subió el volumen de la música, me alargó un cuchillo y, a horcajadas, quedó frente a mí.

La fruta había caído del árbol, roja, palpitante, pulida y redonda. Jugosa y desafiándome, hacía muecas frente a mis ojos, gestos que reconocía. Después de destrozar ladrillos, encontrar su clítoris, remendarse las rodillas y arrancarse, uno a uno, todos los cabellos de su cuerpo, volvía a mí. Quizá sólo por diversión. Pero volvía.

Mi pequeña carita de porcelana.

Levántate y anda.

2010-01-26T22:26:00.003+01:00

El papel diapost no corta la carne, a pesar de todo, pero se diluye en esputos de mal agüero si uno lo deja a la vista de falsos profetas.

No,
no conseguiste destruir lo poco que quedó de Tar.
Otros vinieron a buscarme tras de ti, ensuciaron mis rodillas.
Otros llegaron, con sonrisas de acero y miel para quebrar mis manos.
Pero cuidé la nieve de mi bola invernal.

Y fue entonces que se rompieron las varillas, una mala tarde de agosto congeló la luz, las cuerdas y las lágrimas. Partió mi cuidador hacia otro reino, dejando descubierta y sin abrigo mi nuca. Tu ni siquiera viniste a blasfemar, no quisiste saber nada de lo que se había destruido.

Hay días que consigo no oírte tras la piel naranja, enterrado entre las minas de carbón que inyecto en mis lápices, en mis dedos. Días en que el metacrilato no arde, las líneas son claras, y algunos, incluso, consigo sonreír a las agujas.

Cuatro años después,
sigo en camino, buscando la esperanza,
nadando entre las tintas que confeccionaron nuestras ropas.
Sola,
completamente
sola.

Te equivocaste de blanco, de carnero,
y aún lucho por no darte la razón.

Samsa

2010-01-22T17:28:00.000+01:00

Una mañana, al despertar de un sueño agitado, un horrible insecto se encontró en su cueva transformado en Gregorio Samsa. Le dio muchísimo asco.

Samsa, o mejor dicho, el bicho, recuerda que, salvo en su apariencia semihumana, sigue siendo un bicho, que pertenece a una familia de bichos;su naturaleza estaba dividida. No podía traicionarlos, por más bichos que fueran. Su parte humana le pedía pisar a esos bichos, y su parte bicho los quería salvar. Terminó dándose un golpe en un ojo.

En ese momento apareció la madre del bicho y, al verlo con la apariencia de Samsa, salió corriendo mientras gritaba "¡Socorro, un hombre!". Samsa entendió perfectamente el asco de su madre: ella también le daba asco a él. Eran lo que se dice un familia tipo. "No debo sentir vengüenza de que mi madre/hijo sea un bicho/humano" -pensaron los dos al mismo tiempo-. En ese momento, a Samsa se le cruzó una idea por la cabeza: ¡No tendría complejo de Edipo! ¡No podía tenerlo con un horrible bicho! Cargaría con la vergüenza de ser el único de su generación sin ese complejo. Aunque, por más que tuviera seis patas, ella era su madre.

A la mañana siguiente, Gregorio Samsa, después de un sueño agitado, despertó convertido en un horrible mueble para el televisor.

Copyright, Jorge Maronna y Luis M. Pescetti

La chica del autobús

2010-01-19T22:46:00.000+01:00

Creo haberla confundido con un animal mitológico.
Una sirena, quizás una esfinge, con sus piernas cruzadas en aspa sobre las ruedas gigantes. El pelo cayendo en sus mejillas, las uñas negras, perdiéndose entre las hojas de un libro con olor a tiempo. Su piel blanca reflejaba la luz, sus ojos la descomponían. Esos, que de repente ha alzado punzando mi piel, sorprendida en el escrutinio embobado de la suya.

La nínfas llevan pesadas botas en su camino hacia el oeste, entre humanos extraños y carteras de colegio, quienes las descubren quedan con el iris hecho añicos, el estómago, vacío para siempre.

Seventeen

2010-01-18T13:11:00.002+01:00

Juego a despistarme.
Me enfado con el calendario
por los golpes que no avisó.

Cinco años después de liberar Varsovia,
mis abuelos se besaban frente a un Cristo de madera.
De pie sobre agujas, soplándole al novio las respuestas,
miro un cadáver. Leo poemas sobre Dios y el amor,
mientras me quedo sin canciones,
mientras se va la luz en mi pequeño rincón.

Afonía

2010-01-14T17:57:00.001+01:00

¿Hasta dónde pretendes que mi voz te lleve? Escribo en los espejos la manera de mover tus dientes, recibo cada gota como el vino que una vez curó. Rechinan los cadáveres en ventanas cubiertas de frío, me quedo en el invierno entre las sábanas de arroz.

Si abrieras mi garganta sabrías que él tampoco me esperó.

Clock

2010-01-11T17:29:00.001+01:00

I'm living untimed
I'm going nowhere

Catch the clock on time, catch the thief.

Prismas

2010-01-10T19:45:00.000+01:00

Lo blanco no es la nieve,
es nuestro iris ante ella.

Fin de fiesta

2010-01-07T16:08:00.000+01:00

No quiero más comida,
ni más papel de regalo.

Ahora
solo
busco

dormir.

Que venga mi nana sin letra.

Arena II

2010-01-04T21:09:00.000+01:00

No es verdad que no quiero querer más,

guardo el mar en un bote de aguarrás,

cúrame con tus dedos,

llévame a tu lado ...

[...]

El viento tras los cristales,
enero de un nuevo frío.

Reescribo poemas de un tiempo que ahora siento antiguo y en desuso, cubierto de polvo y piezas de desguace.

Riberas aterrazadas de verdes luces de arena,
la luz de la mañana a través de los hierros,
besos de metal, coches usados,
mariposas de nieve, amapolas de agua y cebada.

Reescribo el pasado buscando el presente, y un futuro, que me recuerde quién soy y me sonría de nuevo. Como un día el destino en la barra de un bar.

(Arena I)

[...]tiñó una casualidad,

de color de amapola

y se sentó con cuidado ...

... a mi lado, ya no está.

Maga, Agosto esquimal.

El año que empezó con la Esperanza.

2009-12-30T23:42:00.000+01:00

El tiempo que se va nos deja sinsabores
perdido ya en la distancia de un almanaque desnudo
de un abril de sueños y agua, entre serrín y tornillos.

Quedémos en las guardas de el cuaderno de sueños
que llenamos con palabras nuevas y cálidas palmas,
centremos el recuerdo en los logros de un camino
que por ahora sigue su curso, que nos promete
más hiel, pero también más helados.

Acordémonos de lo que nos llevó hasta aquí.

Imagen de Miguel Gómez Losada,

detalle de La otra orilla - recuerda, somos el pantano-

Naufragio

2009-12-29T23:51:00.000+01:00

Escudriño mi piel en busca de tus restos,
el jabón y la sal no borran caricias,

pero pienso inventar algo que lo haga

(y destruirlo).

Young lust

2009-12-20T13:01:00.000+01:00

Dame una pista para no perderme en el espacio entre tus dientes,
forrados de azúcar y cebada. En tus ojos abiertos en continuo eclipse

entre tristeza y tiempo a dos palmos de mi cara.

Calcetines

2009-12-14T21:03:00.001+01:00

"...sábanas ajenas,duchas frías,

[...]

El mundo está solo en habitaciones compartidas."

Un cuerpo desnudo bajo las sábanas,
que hace años duerme sin ropa interior,
conserva la blonda de sus calcetines,
esos que gastaba los domingos en merceditas.

El invierno que traspasa el hilo, fibras
de color verde que cubren sus pezones,
vello de su vientre y sus comisuras,
se desvanece al llegar a los tobillos.
No consigue abrir el cerrojo de los empeines.

Red Balloon

2009-12-14T20:50:00.002+01:00

Agarré tu mano con mis dientes para rescatarte.

Me sigues, te habito,

visitamos la ciudad y nos recorre.

Tus sueños me salvan de las piedras

relleno mi pecho con sus alas.

El globo rojo, Albert Lamorisse, 1956

Humo

2009-12-07T20:15:00.002+01:00

Mis manos de humo desdibujan los labios de la experiencia.
Hace frío en esta habitación de aceite,
o eso creo, eso dice el vello de mi nuca.
Muerdo mis dedos, vacíos de palabras y tinta fresca,
azúcares de miel derramada en mis nudillos.

La piel de mi cara se eriza, suave se estremece ante la luz,
descubre los surcos de mis palmas,se retira a deliberar.
Crujen mis vértebras, alivio la presión que inunda
los recovecos de mi espalda, y mi ombligo grita y maulla,
olisquea buscando un nuevo bosque que explorar.

Clavo de nuevo el brillo de mis ojos en otras encías malditas
que se deshacen a su paso y me dejan caer sin gravedad.
Mi corazón abierto, espera su próxima intervención.

Fotografía de Pablo Talamanca.

Granada

2009-12-06T13:42:00.001+01:00

El camino de badenes amarillos no me cambia,
me recuerda quién soy, y porqué llegué hasta él.
Lo curioso de mis impulsos, aquello que me
diferencia y me conmueve, que me acurruca
en diferentes torsos. Mi sonrisa de vino.
El cabello oscuro de la pin-up perenne
que me regala besos orientales.
Los aviones arrojados entre pompas,
flanes, fotos, cebada, sábanas rojas.

Vuelvo contenta de andar una ciudad.

Gravity

2009-12-03T23:00:00.001+01:00

Siento como si mi centro de gravedad hubiera cambiado.
Y las carcasas de las hojas, de las flores,
se hubieran convertido en el rubor de mis párpados.

Vuelvo a la palidez del soporte,
con armas nuevas en la médula espinal.

Payaso triste

2009-11-22T21:36:00.001+01:00

Recolecto prismas en la nieve
se deshacen en mis manos
y me ciegan.

Los reflejos que se crean en
el borde de tus dientes van
arañando pieza a pieza
la armadura que construí bajo mi tórax.

Borbotea la sal bajo mis labios secos
y me miras, y sonríes, y vuelvo escuchar silbidos.

Desconoces mi biomecánica,
ignoras su modo interno de respuesta,
ni siquiera comprendes mis metáforas.

Pero miro al suelo,
y me recoloco la nariz.

Relics

2009-11-19T19:45:00.001+01:00

"ther'll be no safety in numbers
when the right one walks out of the door"

Pink Floyd, Lost for words

Nada más bello que un cuerpo femenino,
ni espejo más extraño que los ojos de un hombre.

Voy a fusionarme con el horizonte en la pantalla.

New promises

2009-11-17T17:03:00.001+01:00

Prometo entintarme las manos,
prometo sonreír al papel,
volver a casa con restos de goma en la ropa
y cinta adhesiva en el pelo.
Jugar otra vez con esos triángulos
que un día usé para arañarme,
darle una nueva vida a los lápices,
un nuevo motivo a las agujas.

Si ésta antigua voz, ahora quebrada,
reubica con su vuelta el nacimiento de mis dedos.

Mediados de noviembre.

2009-11-15T23:11:00.000+01:00

dream little darling, dream...

¿A quién le tengo que dar las gracias?

...las gracias por esto.

Ando en la búsqueda de una copa.

Profecía

2009-11-11T17:01:00.003+01:00

...de qué sirve un futuro ideal,

construido en terreno ilegal,

un pasado que me hace dudar del presente.

Fangoria, Retorciendo palabras

Una canción predijo mi futuro,
tus ojos y tu boca tras los cristales,
enterrados entre tazas de café.

Arrojo tabiques al vacío,
se quiebran buscando un nuevo suelo.

He vuelto para cambiar mi estrella,
disimulando el miedo al metacrilato verde,
a sonreír al gato y matar al profeta.

En busca de colores transparentes para un nuevo poema,
redefino la estructura de mis frases.

---------------------------

Val Kilmer me miró un día tras sus gafas

desconocía la hoguera a la que me condenaba,

oliendo a porexpan araño con la punta

del calígrafo mis labios.

Tengo restos de tinta en los pulmones,

colores que mi anunciador no diferenciaría,

que se distinguen en las lineas de mis ojos.

El nuevo día

2009-11-04T21:09:00.001+01:00

Vuelvo y me reencuentro
con mi piel, con la gente
que me crea ternura y
me sonríe sin deudas.

Un nuevo día,
un primer día, de
frío, candilejas, zapatos
rojos sin hebillas
a la tierra.

No hay tiempo que perder.

"...hoy he vuelto a por mi tiempo,

hoy me quedo a vivir en mi cuerpo,

solo espero estar en lo cierto,

y que esto no se quede en el intento.

Hoy será mi primer día,

y mañana, también. "

Los Aslandticos, Mi primer día.

(...)

2009-10-04T21:20:00.001+02:00

Desdramatizo mi realidad alejándome del útero que me alumbró.
Me escuecen incluso las pestañas,
termino por derrumbarme frente al soporte de tinta y grafito,
los recuerdos me asaltan en pesadillas,
no tengo escapatoria.

Sueño con la experiencia,
me besa y me seduce para hacerme fuerte,
se materializa el miedo y siento vergüenza mostrándolo ante ella.

Me siento perdida.

Éste es mi paréntesis,
ése que me recuerda de dónde vengo,
que me abofetea para saber
lo que no quiero volver a sentir.

Back to pencil

2009-09-27T20:38:00.000+02:00

Me preparo para la vuelta al lápiz.

Pierdo la voz.

Duermo en casas ajenas.

Fumo demasiado.

El mundo sigue y pasan demasiadas cosas.

Este cine de verano cierra sus puertas.

Viaja en pompas de jabón.

Autobiografía

2009-09-21T21:28:00.000+02:00

EL TEMA

Yo soy poeta. Es lo que me interesa. De eso escribo. Si amo, o si soy jugador, o también cuando amo las bellezas del Cáucaso... sólo cuando todo eso es un depósito de palabras.

Mayakovsky, Poesía. Akal bolsillo 1982, pág. 5.

Encuentro libros antiguos en librerías modernas.

Me llaman y yo me dejo querer.

Una mala mañana de vestidos pequeños,

contornos estrechos, copas cerradas.

La palabra escrita me ha salvado.

Chapter II

2009-09-17T17:13:00.003+02:00

El pasado no se reescribe,

se publica.

soyuncurri.blogspot.com

Welcome to the dollhouse

2009-09-17T14:35:00.001+02:00

Para el que no lo sepa

fotografío espejos rotos,

me muerdo el interior de los labios

y tengo un diente pequeño.

Mi corazón biomecánico ha doblado la esquina,

ha elegido seguir buscando,

seguir latiendo,

en otra carretera.

elegido

seguir

...encontrar los zapatos perfectos

para andar el camino.