viernes, 30 de abril de 2010

El Bautizo

No cabe en este cuarto la luz de mi pecho, se escapa, por mis poros, la pantalla, los relojes, que marcan cinco. Exactas, cinco, como el joven. Cinco como la madrugada. Cinco como los años, azules de este cuento. Esperanza de un pasado mejor que me sobreviva, que nos sobreviva, que Lo, sobreviva.
No cabe en mi, ni en esta casa, de paredes de madera y sueño.

Este es mi regalo póstumo.
Y sonrío, para que nunca se te olvide.


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miércoles, 28 de abril de 2010

Ronda de los Tejares.




Estás manchada, parada, de poesía.

Cubierta de hojas secas del otoño,
vigilando las chaquetas que cruzan las puertas, vigilando los bancos.
Jugando a la vida nueva,
como si fueras la Loba capitolina, como si fueras Roma.

lunes, 26 de abril de 2010

Los ojos del poema


Alan Sillitoe, 4 de Marzo de 1928/ 25 de Abril de 2010.

Poem, have tiny eyes,
now, death has
your heart and glasses.
You keep smiling in her hands.

sábado, 24 de abril de 2010

Genet


De noche todas la calles llevan al mismo sitio. [...]
Hoy te volveré a ver dentro del vaso.
...
Haremos una mujer con tus piernas y mi escote.
...
Imaginamos una realidad diferente.
...
Tengo que aprender a adelantarme al enemigo.
...
Olvídate de mi exceso de amor.
...
Sale el sol, seguimos vivas.
...
Nuestro amor no fue salvaje:
después de todo, besaste mis cicatrices.
...
Cautivas de su propia luz.
...
el amor que te explotó en el pecho
(el te quiero que nunca dije).
...
Naranjas con azúcar.


El año en que murió Jean Genet, María González
La bella Varsovia, 2010.

Recuerdos de un psiquiátrico,
felicidad desbordada,
amor, que me explotó, que me explota, que me explotará.
Virus, pegatinas, vino, manos
y sonrisas de agua por todas partes.

Qué contenta estoy.

miércoles, 21 de abril de 2010

My Generation



Dicen que somos la generación Y.
Why?

Dicen,
que vivíamos al raso, vaciando botellas ámbar. Que buscábamos los bancos como una chimenea, jugando con  colillas del suelo, pisando cristales de otras noches. Que nos criamos en Las Afueras. Que fuimos tribus urbanas demasiado precoces. Cáscaras rotas, césped arrancado, boquillas usadas, vasos sucios, y risa. Nuestra risa. Llenando el aire y consumiéndonos, ahogándonos en manos, en sol, en estrellas.

Las piedras y las leyes nos dejaron sin hogar, nos resguardamos ahora en terrazas metálicas. Sólo nos tenemos a nosotros mismos.
Somos la generación sepultada.

lunes, 19 de abril de 2010

Llueve Abril


En esta casa no sólo se seca la ropa al sol.
Lomos enfermos que reclaman mi basura, dejan paso a nuevos nombres.

Abril es lluvioso, lleno de poesía. Año tras año se reafirma, crece. Me deja siempre triste de vuelta al tedio y al reloj. Muere acuoso, lejano, para que extrañemos sus ramas. Abril es invernadero. Un paréntesis agridulce que se marcha sin mirar atrás.

Porque la belleza, Fedón, nótalo bien, 
sólo la belleza 
es al mismo tiempo divina y perceptible. 

La muerte en Venecia, Thomas Mann

martes, 6 de abril de 2010

Sombras

Huelo flores, otra vez,
pintadas de blanco como las piedras. 
La luz al menos es distinta.
Embobada entre las sombras extrañas
del recuerdo, de las sílabas,

con el espacio interdental que se sucede en mis casualidades. 

Ojos rasgados, efímeros,
para consolar el vacío de quien nunca responde.




Imagen, Kumi Yamashita
...a pesar de la vergüenza,
los gatos me sonríen, y se sientan a mi lado.
Sus gestos me recuerdan qué es lo importante.